tag:blogger.com,1999:blog-5896085981133647072024-02-20T07:59:43.231-03:00|Persuasión de los días|Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.comBlogger29125tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-83480330671751824642009-08-24T22:24:00.002-04:002009-08-24T22:27:53.364-04:00ParaMe senté a colorear las nubes<br />A resoplar la evaporación de tus lágrimas<br />Me senté por sentarme<br />Para parecer más humano.<br /><br />Me encorvé para leerte<br />Para mirar las hormigas que se peleaban<br />Para inventarme una joroba<br />Para deformar un poco la espalda.<br /><br />Y me hice piedra<br />Para jugar un rato con el Sen<br />Con la mística fenomenológica<br />De creer que mística hay en ella.<br /><br />Me acomodé para inventarte<br />Para darle color a tus cabellos<br />Para darme las ganas de pararme<br />como un cadáver cataléptico.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-37979071639690759752009-08-22T16:43:00.001-04:002009-08-22T16:43:52.362-04:00Te recuerdoYo, a veces te recuerdo o casi siempre<br />En una imagen tan distante como la certeza<br />Entre la arena, cada vidrio gastado<br />Suplanta maliciosamente alguna piedra.<br /><br />He de recordarte cada tarde de domingo<br />Después de almuerzo y antes de lavar los platos<br />O entre quince minutos de viaje<br />Cuyo peaje, se hizo eterno.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-85470441525750568952009-08-16T18:54:00.003-04:002009-08-16T20:01:04.015-04:00El comedor de aireEl viento se adelanta a Septiembre<br />Somos cinco estatuas enmudecidas<br />Bajo un telón azul que no es el cielo<br />Corre la hora de las teleseries.<br /><br />Los pensamientos se escapan por cualquier suspiro<br />se derramen por cada cuenca<br />seguimos enmudecidos por la tarde<br />el sol no calienta, está de espaldas.<br /><br />Después de almuerzo viene la calma<br />o así debería ser el dicho<br />por lo menos calza de flojo<br />como el sueño de lo parasimpático.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-86933724061035765612009-08-08T15:05:00.002-04:002009-08-08T15:08:38.496-04:00A casa.En el camino a casa<br />A veces duele la zona insensible<br />La espina craneana<br />El frío la contrae en un conjunto de vértebras.<br /><br />A veces me pierdo, pero sigo caminando<br />Camino hasta la casa de disfraces<br />Una lata de cerveza se desangra a un costado<br />Sigo por inercia.<br /><br />Queda poco, una cuadra hasta mi casa<br />Hay que escribir apurado<br />Antes que me gane el olvido<br />Antes que las ideas se suiciden en el inconsciente.<br /><br />Hay una necesidad de seguir entre las filas<br />Las columnas de luces, de postes<br />Los dientes entrechocan ideas<br />Es el frío, en el norte del olvido, en mi mareo.<br /><br />No entiendo la finalidad de las letras<br />Son como oraciones liposuccionadas<br />Entre liftings de ideas<br />Son anacrónicas, propias de mi faceta.<br /><br />No hay finalidad semántica<br />Ni gramática aplicada<br />Sólo los pocos pelos del otoño de mi cabeza<br />Es triste escribir calvo: las ideas se hielan.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-23077655584379767212009-07-24T13:00:00.002-04:002009-07-24T13:07:56.087-04:00FotografíaEn el minuto que los mundos se separan<br />Y nos paseamos por los años amnésicos<br />A veces para olvidarnos, o para reinventarnos<br />Los años venideros nos transmutan.<br /><br />Cuantos sucesos han llovido<br />Tal vez infinitos milímetros de recuerdos<br />Que las cloacas han escondido<br />Quizás algunos estén vivos, otros no creo.<br /><br />EL rollo fotográfico de imágenes que cruzan<br />Que circundan lo inevitable<br />Lo vívido de la vida<br />Y lo anti-inerte del tiempo, los años.<br /><br />Nos asaltan un par de impresiones<br />Armadas de recelos o de pena: depende.<br />Y pende la no pertenencia sujeta al ego<br />O a nuestra soberbia sola y triunfante: abandonada al paso del tiempo.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-86806873483092062142009-07-24T12:59:00.000-04:002009-07-24T13:00:29.114-04:00NadaEn la ventana respiro lo último de Mayo<br />En un día tenue y colorido de flojo<br />Esos en que el sol pareciera adelantarse<br />El mar oscuro lo espera en la cuna del ocaso.<br /><br />Y no sé si por idealista o fantasioso<br />Pero la inacción de la escritura insta<br />Me indetermino tras el telón de la poesía.<br /><br />Y no hay nada, y la nada me instiga<br />Me acorrala al ello, al momento de la vida<br />Ahí termino escribiendo, en un sábado que parece domingo<br />En la ventana que abierta respira.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-76480683416916747302009-07-24T12:57:00.001-04:002009-07-24T12:59:18.240-04:00DestinoLa sinergia del pantalón ata mis manos<br />Ellas en los bolsillos, los bolsillos prisioneros del hilo<br />Y el hilo en la costura del todo funcionando<br />No hay andar con las manos atrapadas.<br /><br />Caminan tres pasos y saltan del borde en la bastilla<br />Sienten el aire, más la sinergia las asfixia<br />Esta vez vuelan monótonas y pendulares<br />Las uñas se confunden, la ansiedad las limita.<br /><br />En el frenesí de marioneta sin hilos<br />Se revelan estáticas, se lamentan<br />Así me detuve esta tarde llena de vuletas<br />Enredado en mis hilos, sinérgico, sin sentido.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-76087787942796402472009-07-24T12:55:00.001-04:002009-07-24T12:57:29.583-04:00NocturnoEn el estadío de inobservancia<br />En el que la imagen se torna monótona<br />Algo borrosa quizás, se asimila lenta<br />Se vuelve vaivenes, estancia.<br /><br />Es la erupción de vapores incandescentes<br />Es la animación estática de lo inanimado<br />Es el sinsentido, el retorcimiento de lo inerte.<br /><br />Entonces las dimensiones pierden su física<br />Se distorsionan en la ola de mareos<br />Las partes se vuelven al todo que siempre fueron<br />La vida nunca tuvo rodeos.<br /><br />Y yo, tú, nosotros postrados<br />Nos aparecemos ante lo que somos<br />En la parsimonia nocturna, tácita<br />En el instante inmortalizado en el todo.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-51334384067334207402008-10-12T01:32:00.005-03:002009-07-24T12:46:34.564-04:00Humo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim4CKO92z8M9G7BXsGbGpZSHBTJEEEUFDec7a7-kRi7xXYTXnEzVjt9chqg3WruIW3xzb9o8Y_1SYteUPl8hfxR3qKdAS4Gt05OxV6fB9NeHGiTLae41Csowv8ApNs7u4yswH5PIocp9Y/s1600-h/Humo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5256121100352636386" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim4CKO92z8M9G7BXsGbGpZSHBTJEEEUFDec7a7-kRi7xXYTXnEzVjt9chqg3WruIW3xzb9o8Y_1SYteUPl8hfxR3qKdAS4Gt05OxV6fB9NeHGiTLae41Csowv8ApNs7u4yswH5PIocp9Y/s400/Humo.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div></div>Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-59353085953809270982008-10-11T23:53:00.001-04:002008-10-11T23:53:42.656-04:00Ella y yoHomicidio del perpetuo deseo de libertad neurasténica<br />Es la estrechez que mana de tu idealización del cariño<br />Y otra tarde, otra riña, otra sombra, otro olvido<br />Inmaculado desquicio que corre por tus venas.<br /><br />Y no quiero escribir los versos más tristes esta noche<br />Tampoco besar con soberbia las almas ajenas<br />No hay vanidad que conforte el continuo reproche<br />De odiarte en lamentos asfixiados de pena.<br /><br />Tu rostro flameado de egoísmo al no compartir mi esencia<br />Revuelca hastíos bañados con sal y arena, sirena.<br />Sirena de canto sombrío, de noches en vela, de agua de rocío<br />Sirena que tal vez de pena me haz adormecido, ¡de pena!<br /><br />Entrego ante ti mi anatema, mi círculo vicioso en el vacío<br />Porque nunca fui mi alfa ni mi omega, sólo un niño perdido<br />Y mirando el universo anacrónico de mi techo que coarta<br />Seco el llanto en una carta sellada con nostalgia y rio.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-74089464214853342862008-10-11T23:50:00.000-04:002008-10-11T23:51:06.513-04:00Conti’En la posición inhumana<br />Calificación que merece el estar sentado<br />Bajo la opresión al coxis<br />Bajo la opresión del estar callado.<br /><br />Somos vómito de palabras sinuosas<br />Somos estadísticas y numerales<br />Fuimos anhelos abortados desde la nada<br />Ya no existimos, ya no hay mañanas.<br /><br />Entre páginas y tantos artículos<br />Me postro en el millar de sinrazones<br />Entre doctrina y derecho comparado<br />Carezco de canciones<br /><br />Y si no hay sociedad que aguante<br />Al no partícipe del juego pastoril<br />Prefiero abrir mi cama tender las sábanas<br />Y ponerme a dormir.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-70522645874971684502008-10-09T18:14:00.002-04:002008-10-09T18:14:59.143-04:00Te ruegoLástima que nada conforte a este viejo rezonguero<br />Ladrón de sueños ajenos, de continuo trastorno<br />Sadomasoquista de escritorio, soberbio y altanero<br />Amigo del anhelo, hermano del no respondo.<br /><br />De huesos roídos ante la estancia de la nada<br />Ante el fusilamiento de miradas perversas<br />Bajo la sequedad de la lluvia exigua<br />Sobre la humedad del desierto en vela.<br /><br />Tiende el puente entre la caricia y el sarcasmo<br />Acongoja mis miedos, quiéreme entre espasmos<br />Ruégale al cielo, aquel atormentado de púrpura<br />Que con cada caricia de brisa me indulta, absorba el suelo.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-40809452036514009932008-09-05T19:32:00.000-04:002008-09-05T19:33:58.498-04:00Caminando: Del centro a mi casa.Caminé con ímpetu por el trecho del no se dónde<br />Transé mis deudas con el interminable camino<br />Imágenes centellantes me acosaban en el transcurso<br />De realidades inmutables que se desvelaban envidiables<br /><br />Y no sentí la fatiga, sólo el odio al ego<br />Y el ego sosiego del sesgo vanidoso<br />Alimentaba la conciencia del trecho finito<br />Y caminando a paso firme, odié al Dios ajeno<br /><br />Con tanto pensamiento oportuno y anestésico <br />Una de mis pasiones calló degollada<br />Al tiempo que el camino se hacía mas estrecho<br />Y seguí huyendo recurriendo a la nada<br /><br />Admiré a los felices, estáticos pasajeros<br />Envidié a los libres, galanes extranjeros<br />Y me sentí desdichado al volverme potencia<br />Y caminé enojado inmerso en la demencia<br /><br />Tan pronto mis pasos se hicieron eternos<br />Caí de cuenta que el paseo fenecía en mi regazo<br />Caí de cuenta que en el transcurso de la distancia<br />Me enfrentaba a la morada, la residencia y al fracaso.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-55879587584114573902008-06-27T19:29:00.002-04:002009-07-24T12:49:43.861-04:00<div align="center">Cuidando de buscar la Verdad según los demás,<br />cada vez se retiraba más de mí …<br />Ahora ando sólo conmigo mismo,<br />y no hay otro más que yo;<br />no obstante, no soy él…<br />Una vez entendido esto,<br />estoy con Él cara a cara. </div><div align="center"> </div><div align="center">(no es mía, no se quien lo escribió)</div>Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-59804687895142844732008-06-08T02:07:00.003-04:002009-07-24T12:50:45.139-04:00Ser religioso con ventajaHay gentes honradas y buenos comerciantes a quienes la religión orla como un cordoncillo de humanidad superior: éstos hacen muy bien con ser religiosos, esto los embellece. Todos los hombres que no comprenden bien el manejo de las armas -la palabra y la pluma están comprendidas entre las armas- son serviles; para tales personas la religión cristiana es muy útil, pues el servilismo toma entonces el aspecto de virtudes cristianas y resulta por ello asombrosamente embellecido. Las personas a quienes su vida diaria les parece demasiado vacía y monótona se vuelven fácilmente religiosas; esto es comprensible y perdonable, salvo a que no tienen ningún derecho a reclamar religiosidad de aquellos para quienes la vida diaria no transcurre vacía ni monótona.<br /><br />Friedrich Nietzsche.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-32642074223791398022008-06-03T15:36:00.003-04:002008-06-03T15:55:59.768-04:00EllaEras descaro volitivo transmutado en aire<br />Eras aparición quiebra-sistema, alegría hipocondríaca<br />Eras sintonía subcutánea irracionalizada<br />tránsfugo alimento de inmanente amor platónico.<br /><br />Necia noche despertó aquella naturaleza<br />ésa, la de flores nocturnas, la tuya.<br />Y resultamos capricho asmático de otros días<br />convulsión de lo amoral, del deseo de cercanía.<br /><br />Caí en el subterfugio de andares masivos<br />caí en beso electrotérmico de cirscunstancias.<br />Y fuimos dos ante el todo, la nada insignificante,<br />nos pertenecíamos,<br />correspondiamos a un recuerdo andante, constante...<br /><br />Giramos entre astros, entre distancia infinita<br />hasta que un tímido rayo acarició tu figura<br />Entonces era hora, hora de volver a ser recuerdo<br />de no conocernos hasta la proxima aventura.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-20686787681448933942008-05-22T19:40:00.002-04:002008-05-22T19:48:39.061-04:00No soy poetaNo soy el sueño taciturno<br />de la soledad engalardonada.<br />No desgasté el canto del ruiseñor<br />para entregarlo en la mañana.<br /><br />No he disfigurado la palabra<br />para electrficarte las entrañas.<br />No soy artista, sino fuerza potencial<br />sostenida en la nada.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-28056859737754062492008-05-18T00:28:00.002-04:002008-05-18T02:04:32.045-04:00He comprobado que los huesos se quiebran<br />que cierta cantidad de masa nos retiene<br />que tras la ley moral se esconde la subsistencia<br />que la envidia trastorna al que poco tiene.<br /><br />Hoy sumido en tales pensamientos,<br />declarado enemigo de la vulgar concepción de éxito<br />trastocado con un sueño impertinente<br />y dolorido por desafiar la inmovildad intoxicante;<br />anhelo.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-80469433661195475302008-04-07T18:33:00.002-04:002008-04-07T18:38:20.047-04:00Escribo para desquitarme (Enrique Lihn)Escribo para desquitarme de la inacción que significa escribir<br />Escribo como alguien compra un número de lotería atrasado<br />Escribo de parte de los perdedores para la mortalidad<br />Escribo sin voz por amor a la Letra<br />Escribo, luego el otro existe.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-78947201442821734792008-04-06T23:26:00.000-04:002008-04-06T23:53:38.357-04:00EspontáneoNos reconocimos tras lo que una caricia encierra<br />Tras vibraciones de aflicción compungida<br />Tras la necesidad, espontánea, ausente de pretensiones<br />Intención nunca revestida de forma, sólo materia.<br /><br />Resoplaba ansioso, condicionaba el día, reflejaba.<br />Éramos designio de capricho, de espasmo<br />Nos arrojamos al rito de aquel que no tiene nada<br />Éramos dos desconocidos tumbados en el pasto.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-51535854770277720122008-04-06T23:12:00.000-04:002008-04-06T23:22:27.369-04:00Espacio EstérilEs así como se desvanece una noche de aquelarre<br />Como se esfuma el regazo de humedad nocturna<br />Como el velo mortuorio queda exento de vivencia<br />Es así como se va la noche a través de la ventana<br /><br />Pedazos de ansiosa nocturnidad estremecen el anhelo<br />Vaivén de locura, epifanía, sarcasmo…<br />Amargura a veces, hoy, en que la luna me es ajena.<br />Perdóname luna querida, yo aquí dentro y tú allá llena.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-890898662077577022008-03-07T17:20:00.001-03:002008-03-07T17:22:44.152-03:00El Crepúsculo de la TardeDe Spleen de París<br />Por CHARLES BAUDELAIRE<br />Traducción de Nydia Lamarque 1º edición, 1961, México, Editorial Aguilar.<br /> <br />Cae la tarde. Un gran apaciguamiento se produce en los pobres espíritus fatigados por la labor de la jornada, y sus pensamientos toman ahora los colores tiernos e indecisos del crepúsculo.<br /> No obstante, desde lo alto de la montaña, a través de los transparentes vapores de la tarde, llega hasta mi balcón un gran aullido compuesto por una cantidad de gritos discordantes, que el espacio transforma en una lúgubre armonía como la de la marca creciente o la de la tempestad que se despierta.<br /> ¿Quiénes son los infortunados a los que la tarde no calma y que, como los búhos, toman la venida de la noche por la señal del aquelarre? Este siniestro ulular nos llega del negro hospicio posado en la montaña; y por la tarde, mientras fumo y contemplo el reposo del inmenso valle donde cada ventana dice: "Aquí reina la paz; aquí se gozan las dichas familiares", puedo yo, cuando el viento sopla de ese lado, mecer mi pensamiento atónito en esa imitación de las armonías del infierno.<br /> El crepúsculo excita a los locos. Me acuerdo de haber tenido dos amigos a quienes el crepúsculo enfermaba. Uno olvidaba entonces todas las relaciones de amistad y cortesía, y maltrataba como un salvaje a cualquiera que se le acercara. Yo lo vi arrojar a la cabeza de un maître d' hôtel un pollo excelente, en el que creía encontrar no sé qué insultante jeroglífico. La tarde, precursora de las voluptuosidades profundas, le estropeaba las cosas más suculentas.<br /> El otro, un ambicioso fracasado, volvíase, a medida que la luz menguaba, más agrio, más sombrío, más incómodo. Indulgente y sociable aun durante el día, era implacable al atardecer, pues su manía crepuscular se manifestaba rabiosamente no sólo a expensas de los demás, sino también a expensas de sí mismo.<br /> El primero murió loco, incapaz de reconocer a su mujer y a su hijo; el segundo lleva dentro de sí la inquietud de un malestar perpetuo y, aunque se viera gratificado con todos los honores que pueden conferir las repúblicas y los príncipes, creo que el crepúsculo seguiría encendiendo en él la quemante codicia de imaginarias distinciones. La noche, que insuflaba sus tinieblas dentro de aquel espíritu, ilumina el mío, y aunque no sea raro ver que la misma causa engendra dos efectos contrarios, esto me intriga siempre y despierta en mí algo como una alarma.<br /> ¡Oh, noche! ¡Oh refrescantes tinieblas! ¡Ustedes son para mí la señal de una fiesta íntima, Ustedes son la liberación de la angustia! ¡En la soledad de las llanuras, en los laberintos pétreos de una capital, centelleo de estrellas, explosión de reverberos, son los fuegos artificiales de la diosa Libertad!<br /> ¡Crepúsculo, qué dulce y tierno eres! Las rosadas lumbres que perduran en el horizonte como la agonía del día bajo la opresión victoriosa de su noche, las luces de los candelabros que manchan con un rojo opaco las postreras glorias del poniente, las pesadas colgaduras que una mano invisible corre desde las profundidades del oriente, imitan todos los complicados sentimientos que se disputan el alma del hombre en las horas solemnes de la vida.<br /> También se las podría comparar con esos extraños trajes de bailarina, en los que una gasa transparente y sombría deja entrever los amortiguados esplendores de una falda rutilante, como bajo el negro presente se trasluce el delicioso pasado; y las vacilantes estrellas de oro y plata que la realzan, representan los fuegos de la fantasía que sólo arden bien bajo el profundo luto de la Noche.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-37175864454260948492008-03-07T01:22:00.002-03:002008-03-07T01:25:13.036-03:00<span ><span style="color:#666666;">Vicisitudes inexistentes, intangibles, autoconcebidas por el ser;</span><br /><span style="color:#666666;">sucesión de acontecimientos, refracciones de estímulos.</span><br /><span style="color:#666666;">Abre los poros a las perspectivas, ya que nada es, moldea</span><br /><span style="color:#666666;">¡Desfigura! Ponlos en aprietos ante la inconsistencia, ante ellos mismos.</span><br /><span style="color:#666666;">Rehuye las anacrónicas caretas, no seas cobarde, ¡destrúyelas!</span><br /><span style="color:#666666;">No esperes, crea, transforma, esculpe la vida a martillazos de voluntad.</span></span>Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-72670256188471626202008-03-05T22:23:00.000-03:002008-03-05T22:24:25.482-03:00Vida...Tal como los animales, algunos hombres despiertan en la mañana guardando una briza con ellos, se echan a andar y susurrando al sol desangran en ideas. Toman las nubes, un atardecer; cuatro sonrisas y un desprecio, así, cautos y astutos, saben que no podrían amar algo más que la sutileza de la mañana, la intensidad de la tarde y la locura de la noche, amar la vida.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-589608598113364707.post-72562130880208087542008-01-24T01:01:00.000-03:002008-01-24T01:54:49.034-03:00De los amigos (Friedrich Nietzsche)*** Aún recuerdo cuando recité estas líneas a una de las personas que más quiero en este, digámoslo, puto mundo. Ella ha de recordarlo si es que algún día pasa por aquí. Sin embargo, no me es desconocido el hecho de que quizás sea yo mi único lector, mi única compañía, mi único Dios.<br /><br /><blockquote></blockquote><blockquote></blockquote><blockquote></blockquote><blockquote></blockquote>"Considera tan sólo una vez en tí mismo cuán diversos son los sentimientos, cuán varias las opiniones, aún entre tus amistades más íntimas; incluso cuántas opiniones semejantes tienen en la mente de tus amigos una orientación o una fuerza muy otra a la tuya; cuántas miles de veces se presenta la ocación de entenderse mal, de separarse recíprocamente enemistados. Después de todo esto, te dirás: "¡Qué poco seguro es el terreno sobre el que reposan todas nuestras relaciones y amistades, qué cerca están los fríos chaparrones y el mal tiempo, qué aislado está todo hombre!" Cuando alguien se da cuenta de esto y, además, de que todas las opiniones, tanto su fuerza como su especie, son entre los contemporáneos tan necesarias e irresponsables como sus acciones, se adquiere penetración para ver esta necesidad íntima de las opiniones surgir de la intrincada red que forman el carácter, la ocupación, el talento y el medio ambiente; tal vez pierda pronto la amargura y la aspereza de sentimiento con que aquel sabio (1) escribía: "¡Amigos; no hay amigos!" Se hará más bien esta confesión: "Si, hay amigos, pero es el error, la ilusión lo que les lleva a tí; y les fue preciso aprender a callarse, para quedar amigos; pues casi siempre tales relaciones humanas se basan en que jamás se dirán ciertas cosas, incluso en que no se rozarán nunca; sin embargo, estas piedras se echan a rodar, la amistad las sigue detrás y se rompe. ¿Habrá hombres incapaces de sentirse mortalmente heridos, si supiesen lo que sus amigos más fieles piensan de ellos en el fondo? Cuando aprendemos a concernos nosotros mismos, a considerar nuestro ser mismo como una esfera móvil de opiniones y tendencias, y, por tanto, a menospreciarlo un poco, nos ponemos a nuestra vez en la balanza con los demás. Es cierto que tenemos buenas razones para estimar poco a cada uno de los que conocemos, aunque fuesen los más grandes; pero también las tenemos para devolver este sentimiento contra nosotros mismos. Así, pues, soportemos unos de otros lo que soportamos de nosotros mismos; y tal vez a cada uno le llegará un día la hora más feliz en que exclame:<br /><br />"¡Amigos, no hay amigos!" -exclamó el sabio al morir.<br />"¡Enemigos, no hay enemigos!" -exclamo yo, el necio viviente." <blockquote></blockquote>__________<br />(1) Aristóteles<br /><br />* Cualquier error de orden tipográfico fue mío.Ignaciohttp://www.blogger.com/profile/01961571603266724418noreply@blogger.com0